à noite

há noites como esta, em que não quero dormir mesmo com sono. olho as paredes brancas e apetece-me poesia. leio-a e nada me diz. às vezes escrevo-a e nada é capaz de dizer. chego agora à conclusão que não me apetece ler poesia. chego agora à conclusão que não quero escrever poesia. chego agora à conclusão que, nestas noites cheias deste mal-estar que não é insónia, apetece-me ser poesia. ainda não sei como isso se consegue. talvez um dia descubra e tudo isto perca a graça e então quererei dormir mesmo sem sono. até lá vou abusando do "e" e vou olhando as paredes.